Mein Geschenk an meine Frau

Es gibt Sexgeschichten über meine Frau, die nur ich kenne, weil ich sie ihr ins Ohr geflüstert habe, wenn wir nachts wach lagen. Und es gibt diese eine, die wir zusammen geschrieben haben — an unserem zehnten Hochzeitstag, in einem Hotelzimmer, das nach Kerzen und ihr roch. Ich habe ihr kein Schmuckstück geschenkt und keine Reise. Ich habe ihr den Mann geschenkt, von dem sie seit Jahren träumte, ohne es je laut zu sagen. Und das Schönste an diesem Geschenk war, dass ich dabei sein durfte.

Ich heiße Jonas, ich bin achtunddreißig, und meine Frau Katja ist sechsunddreißig. Das hier ist, wie ich ihr das Ungehörigste und Ehrlichste geschenkt habe, das ein Mann seiner Frau schenken kann.

Der Wunsch, den sie nie aussprach

Ich kannte Katjas Wunsch, lange bevor sie ihn kannte. So etwas spürt man nach zehn Jahren. Es war in den kleinen Dingen: wie ihr Blick eine Sekunde zu lang an einem bestimmten Mann hängen blieb, wie sie im Bett plötzlich stiller wurde und heißer, wenn ich ihr zuflüsterte, ein Fremder würde jetzt zusehen. Wie sie einmal, halb im Schlaf, meinen Namen und dann keinen Namen mehr murmelte.

Wir hatten darüber geredet, so wie Paare über Fantasien reden — lachend, mit einem Glas Wein, als wäre es nur ein Spiel. Sie erzählte mir von einem Mann, den sie sich vorstellte. Groß, ruhig, mit Händen, die wissen, was sie tun. Einer, der sie nimmt, während ich danebensitze und nichts darf, außer sie anzusehen. Jedes Mal, wenn sie davon sprach, wurde ihre Stimme dunkler, und jedes Mal presste sie danach die Beine zusammen, als hätte sie zu viel verraten.

Und jedes Mal sagte sie am Ende denselben Satz: „Aber das würden wir ja nie wirklich machen.” Es war eine Frage, verkleidet als Feststellung. Ich hörte die Frage darin. Ich hörte sie sehr genau.

Andere Ehemänner hätten sich bedroht gefühlt. Ich fühlte etwas anderes. Ich fühlte den brennenden Wunsch, ihr genau das zu geben — nicht, weil ich mich selbst kleinmachen wollte, sondern weil ich sie so sehr liebte, dass ich sie einmal etwas nehmen lassen wollte, das ich ihr nicht sein konnte. Ich wollte ihr Gesicht sehen in dem Moment, in dem sie bekommt, was sie sich nie zu wünschen traute.

Wie ich es plante

Ein Geschenk, das man nicht zurückgeben kann, plant man mit Sorgfalt. Ich brauchte Monate.

Ich brauchte die richtige Person. Nicht irgendeinen Mann aus dem Netz, der nur nehmen wollte und meine Frau wie eine Gelegenheit behandelt hätte. Ich suchte lange, tauschte Nachrichten, verwarf die meisten. Zu gierig, zu plump, zu sehr auf sich selbst. Bis ich auf Robert stieß.

Robert war Ende dreißig, geschieden, ruhig auf eine Art, die nichts beweisen musste. Wir telefonierten, bevor wir uns überhaupt trafen, und das Erste, was er fragte, war nicht nach Katja, sondern nach mir. Was ich dabei fühlen würde. Wo meine Grenze liegt. Ob ich sicher sei. Ein Mann, der so fragt, dachte ich, ist ein Mann, dem ich meine Frau für eine Nacht anvertrauen kann. Wir trafen uns einmal auf einen Kaffee, ohne Katja, und als ich ging, wusste ich: Er ist es.

Wir legten alles fest. Er würde nur so weit gehen, wie sie es wollte, keinen Schritt weiter. Kondom, keine Diskussion. Ein Wort von ihr oder von mir, und es wäre sofort vorbei. Und das Wichtigste: Es war ihr Abend. Ich saß im Hintergrund. Ich schaute zu. Ich war der Mann, der ihr das schenkte — nicht der, der bekam.

Dann buchte ich das Hotel. Die Suite mit dem großen Bett und dem tiefen Sessel in der Ecke, in dem ich sitzen würde. Ich kaufte das Kleid, das ich an ihr liebte, in Schwarz statt in ihrem üblichen Blau. Und ich schrieb ihr eine Karte, die ich in einen Umschlag steckte und für den Abend aufhob.

Sie ahnte nichts. Sie dachte, wir würden essen gehen.

Der Umschlag

Wir aßen tatsächlich. In einem kleinen Restaurant, sie im schwarzen Kleid, das ich ihr am Morgen aufs Bett gelegt hatte, mit einem Zettel: Zieh heute das an. Vertrau mir. Sie hatte gelacht und gefragt, was ich vorhabe, und ich hatte nur gelächelt.

Nach dem Dessert legte ich den Umschlag auf den Tisch.

„Dein Geschenk”, sagte ich.

Sie öffnete ihn, und ich sah, wie sie las. Ich hatte lange an den Worten gefeilt. Zehn Jahre. Ich kenne deinen Wunsch, auch den, den du nie aussprichst. Heute Nacht bekommst du ihn. Ein Mann wartet im Hotel gegenüber. Ich werde dabei sein — im Sessel, still, und ich werde dich ansehen, während du bekommst, was du dir verdienst. Wenn du nicht willst, gehen wir nach Hause und ich liebe dich trotzdem. Aber wenn du willst — geh voran, und ich folge dir.

Sie sah nicht auf. Ich sah nur, wie sich ihre Brust hob und senkte, schneller, wie ihre Finger sich um den Kartonrand krampften. Als sie den Blick endlich hob, standen ihr Tränen in den Augen — und darunter, unverkennbar, ein Hunger, den ich in zehn Jahren nie so nackt gesehen hatte.

„Du bist wahnsinnig”, flüsterte sie.

„Ja”, sagte ich. „Willst du?”

Sie brauchte einen Moment. Dann legte sie ihre Hand über meine, und ihre Stimme war nur noch ein Hauch. „Ich will.”

Das Zimmer im vierten Stock

Robert wartete nicht im Zimmer, sondern in der Hotelbar — so hatten wir es abgesprochen, damit sie ihn erst sah, bevor irgendetwas geschah. Wir setzten uns zu ihm. Er stand auf, gab ihr die Hand, hielt sie einen Moment zu lang, und ich sah, wie meine Frau errötete wie ein Mädchen.

Sie redeten. Ich hörte kaum zu. Ich sah nur, wie Katja sich zu ihm neigte, wie ihr Lachen weicher wurde, wie ihre Hand irgendwann auf seinem Unterarm lag und dort blieb. Und ich fühlte nicht, was ich befürchtet hatte — keine Eifersucht, keinen Stich. Ich fühlte etwas Heißes, Stolzes, Verbotenes: Das ist meine Frau. Und ich schenke sie ihm für diese eine Nacht.

Oben im Zimmer brannten die Kerzen, die ich am Nachmittag aufgestellt hatte. Ich ging zu meinem Sessel in der Ecke und setzte mich. Katja stand mitten im Raum, unsicher, ihre Augen suchten meine.

„Ich bin hier”, sagte ich leise. „Genau hier. Ich sehe dich.”

Das war alles, was sie brauchte. Robert trat hinter sie, strich ihr das Haar von der Schulter und küsste ihren Nacken, und ich sah, wie sie die Augen schloss und den Kopf zurücklegte. Seine Hände öffneten langsam den Reißverschluss des schwarzen Kleides, und es fiel zu Boden. Darunter trug sie nichts — auch das hatte ich am Morgen auf den Zettel geschrieben.

Sie stand nackt im Kerzenlicht, meine Frau, und ließ sich von einem anderen Mann ansehen, während ich zusah. Ihre Brustwarzen waren hart, ihre Haut glühte. Robert drehte sie sanft zu mir, damit ich alles sehen konnte, und das war der Moment, in dem ich verstand, dass er begriffen hatte, worum es ging. Nicht um ihn. Um sie. Um uns.

Er legte sie aufs Bett. Er küsste sich ihren Körper hinunter, langsam, und als seine Zunge sie fand, stöhnte Katja auf — lauter, als sie es je bei mir getan hatte, ungehemmter, weil sie wusste, dass ich zuhörte. Ihre Augen fanden mich über seinen Kopf hinweg. Sie hielten meinen Blick, während sie sich unter ihm wand, und in diesem Blick lag alles: Danke. Sieh mich an. Das ist dein Geschenk.

Was ich sah

Ich sah alles. Das war das Geschenk — nicht für sie allein, auch für mich.

Ich sah, wie Robert sich über sie schob und wie sie ihn führte, ungeduldig, hungrig. Ich sah, wie sie den Moment festhielt, in dem er in sie glitt — ihren offenen Mund, den kleinen, erschrockenen Laut, der dann in etwas Tieferes überging. Ich sah, wie sich ihre Finger in seinem Rücken vergruben, wie ihre Hüften ihm entgegenkamen, wie sie sich einem anderen Mann öffnete, vollständiger, als ich es je erlebt hatte.

Und die ganze Zeit sah sie mich an. Bei jedem Stoß suchte ihr Blick meinen. Ich saß reglos im Sessel, die Hände auf den Lehnen, härter als seit Jahren, und rührte mich nicht. Ich hatte ihr versprochen, nur zuzusehen, und ich hielt mein Versprechen. Das war das Süßeste daran — diese Qual, diese Hingabe, dieses Danebensitzen, während meine Frau vor meinen Augen genommen wurde und mich dabei ansah, als wäre ich der Einzige im Raum.

„Sieh mich an, Jonas”, keuchte sie, obwohl ich nichts anderes tat. „Sieh, was du mir schenkst.”

Robert drehte sie um, zog sie auf alle viere, und jetzt kniete sie mir zugewandt, während er sie von hinten nahm. Ihr Gesicht war nur einen Meter von meinem entfernt. Ich sah jede Regung darin — wie die Lust sie überrollte, wie sie den Kopf hängen ließ und ihn wieder hob, wie sie meinen Namen sagte und dann keinen Namen mehr. Als sie kam, kam sie mit offenen Augen, in meine Augen hinein, und der Laut, den sie machte, war ein Laut, den ich noch nie gehört hatte und nie vergessen werde.

Danach zog sie mich zu sich aufs Bett. Robert war diskret genug, sich zurückzuziehen, ins Bad, und ließ uns allein. Meine Frau, verschwitzt, glühend, noch bebend, zog mich an sich und flüsterte an meinem Ohr: „Und jetzt komm du. Nimm mich. Genau jetzt.” Ich brauchte kaum Sekunden. Ich glitt in sie hinein, in meine Frau, die ein anderer eben genommen hatte, und der Gedanke daran, das Gefühl davon, ließ mich fast augenblicklich kommen, tief in ihr, zitternd, mit ihrem Namen auf den Lippen.

Was ein Geschenk verändert

Man kann eine Tür nicht wieder ganz schließen, wenn man einmal hindurchgesehen hat. Aber manche Türen soll man auch offen lassen.

Wir lagen danach lange wach, sie an meiner Brust, und redeten leise, so wie man nach etwas Großem redet. Sie fragte mich, ob ich in Ordnung sei, immer wieder, und ich merkte, dass sie erst zur Ruhe kam, als sie sah, dass ich es wirklich war. Mehr als in Ordnung. Ich hatte meiner Frau etwas geschenkt, das ich ihr sonst nie hätte geben können, und ich hatte dabei gesehen, wie sie zu einer Frau wurde, die ich noch nicht kannte — freier, hungriger, ganz und gar sie selbst.

„Warum hast du das getan?”, fragte sie irgendwann.

Ich dachte lange nach. Dann sagte ich die Wahrheit. „Weil ich dich glücklich sehen wollte auf eine Art, die ich allein nicht schaffe. Und weil es mich glücklicher macht, als ich je gedacht hätte.”

Sie lächelte in die Dunkelheit. „Bestes Geschenk meines Lebens”, sagte sie. Und dann, nach einer Pause, leiser: „Nächstes Jahr bin ich dran. Dann schenke ich dir etwas.”

Ich wusste nicht, was sie meinte. Aber als ich ihren Tonfall hörte, dieses kleine, dunkle Versprechen darin, spürte ich, dass unsere schönste Geschichte gerade erst begonnen hatte.