Cuckold-Stories: die echten Gestaendnisse

Von all den Cuckold Stories, die ich nachts gelesen habe, um mir einzureden, dass ich nicht allein bin, hat keine so angefangen wie meine. Keine fing mit dem Zettel an, den meine Frau mir eines Abends über den Küchentisch schob, mit einer einzigen Zeile darauf: Ich weiß, was du willst. Und ich will es auch.

Ich heiße Jonas, ich bin sechsunddreißig, seit sechs Jahren mit Marlene verheiratet. Und das hier ist mein Geständnis — das echte, nicht das geschönte.

Das Geständnis, das ich Jahre mit mir trug

Ich hatte es nie ausgesprochen. Nicht in sechs Jahren Ehe, nicht in den Jahren davor. Der Gedanke lag in mir wie ein Stein, den ich jeden Morgen umdrehte und jeden Abend zurücklegte: Ich wollte zusehen, wie ein anderer Mann meine Frau nimmt. Nicht, weil sie mir nicht genug war. Sondern gerade weil sie mir alles war — ich wollte sie begehrenswert genug wissen, dass ein Fremder sie sich nehmen würde, und ich wollte dabei sein, wenn es passiert.

Man schleppt so ein Geständnis mit sich herum wie eine zweite Haut. Ich las die Foren, die Cuckold Stories anderer Männer, immer heimlich, immer nachts, das Handy schräg gehalten, damit das Licht Marlene nicht weckt. Und immer der gleiche Gedanke danach: Wenn sie das wüsste, würde sie gehen.

Was ich nicht wusste: Marlene hatte mein Suchverlauf-Gesicht längst gelesen. Frauen sehen mehr, als man ihnen zutraut.

An jenem Abend also der Zettel. Ich las die Zeile dreimal, und mein Herz schlug so laut, dass ich dachte, sie hört es durch den Tisch. „Was … was meinst du?”, brachte ich heraus.

Marlene stützte das Kinn auf die Hand und sah mich an, ruhig, fast amüsiert. „Ich meine”, sagte sie, „dass du seit Monaten nicht schläfst. Dass du nachts liest. Und dass ich weiß, was du dabei fühlst, weil ich es dir vom Gesicht ablese, wenn wir Sex haben und du plötzlich woanders bist.” Sie legte die Hand über meine. „Also. Sag es. Laut. Ein Mal.”

Ich sah auf unsere Hände. Und dann sagte ich den Satz, den ich sechs Jahre nicht gesagt hatte. „Ich will zusehen, wie ein anderer dich nimmt.”

Es war still. Dann lächelte sie, und in diesem Lächeln lag nichts von dem Entsetzen, das ich mir tausendmal ausgemalt hatte. „Endlich”, sagte sie nur.

Warum sie ja sagte

Das ist der Teil, den die meisten Cuckold Stories weglassen: was in ihr vorging. Denn ohne das ist alles nur meine Fantasie, und eine Fantasie zu zweit ist etwas anderes als ein Wunsch, den man einer Frau aufdrängt.

Marlene erzählte es mir in dieser Nacht, im Dunkeln, meinen Kopf an ihrer Brust. Dass die Idee sie erst erschreckt hatte. Dann neugierig gemacht. Und irgendwann, als sie ehrlich zu sich war, richtig heiß. „Ich habe sechs Jahre lang die brave Ehefrau gespielt”, flüsterte sie. „Und du sagst mir gerade, dass ich für eine Nacht das Gegenteil sein darf — und dass du dabei zusiehst und mich danach trotzdem noch willst. Weißt du, wie erregend das ist?”

Sie nahm meine Hand und führte sie zwischen ihre Beine, und ich spürte, dass sie nicht redete, um mir zu gefallen. Sie war schon nass, allein von dem Gespräch. „Aber ich bestimme die Regeln”, sagte sie an meinem Ohr, während meine Finger langsam über sie glitten. „Ich such ihn aus. Ich sag, was passiert. Und du” — sie biss mir sanft ins Ohrläppchen — „du bleibst auf deinem Stuhl, bis ich sage, dass du darfst.”

Ich stöhnte, und sie lachte leise, dunkel, eine Marlene, die ich noch nie gehört hatte. In dieser Nacht liebten wir uns, als hätten wir uns gerade erst kennengelernt. Und die ganze Zeit flüsterte sie mir Bilder ins Ohr — von dem Fremden, den es noch nicht gab, von seinen Händen auf ihr, von meinem Gesicht, das dabei zusieht. Ich kam härter als seit Jahren.

Die Wochen davor

Marlene machte Ernst. Das war der Moment, in dem ich begriff, dass mein Geständnis kein Ventil mehr war, sondern eine Tür, durch die wir beide gerade gingen.

Sie nahm sich Zeit. Sie schrieb mit Männern, zeigte mir manche Nachrichten, andere nicht — „das ist mein Teil des Spiels”, sagte sie. Ich saß daneben, während sie am Küchentisch tippte, und wurde von etwas gepackt, für das ich kein Wort hatte: eine Mischung aus Eifersucht und einer Erregung, die mir die Kehle zuschnürte. Manchmal drehte sie das Handy weg, wenn sie etwas Besonders schrieb, und sah mich dabei an, prüfend, ob ich es aushalte. Ich hielt es aus. Kaum. Genau richtig.

Sie wählte einen aus. Tobias. Älter als ich, ruhig, keiner, der etwas beweisen musste. Was ich an ihm mochte, obwohl ich ihn hasste: Er fragte nach mir. „Ist dein Mann wirklich einverstanden?”, schrieb er. „Ich will keinen, der das hinterher bereut.” Marlene las mir das vor, über den Rand ihrer Brille hinweg, und wartete. „Sag ihm”, antwortete ich mit trockenem Mund, „ich sitze schon auf dem Stuhl.”

Die Novembernacht

Drei Wochen später standen wir zu dritt in einem Hotelzimmer, das keiner von uns kannte, und ich begriff, dass es zwischen einer Fantasie und einem echten Mann, der neben deiner Frau steht, ein ganzes Universum liegt.

Marlene trug ein schwarzes Kleid, das ich noch nie an ihr gesehen hatte. Sie hatte es allein gekauft, für diesen Abend, und als sie es im Aufzug ein Stück höher zog, wusste ich, dass sie darunter nichts trug. Tobias war schon da, saß im Sessel, ein Glas in der Hand, und stand auf, als wir kamen. Er gab mir die Hand — mir zuerst. „Danke”, sagte er ruhig. „Ich weiß, was das für dich ist.”

Ich setzte mich auf den Stuhl, den Marlene ans Fußende des Bettes gerückt hatte. Meinen Stuhl. Und dann sah ich zu, wie meine Frau auf einen fremden Mann zuging.

Sie küsste ihn zuerst nicht. Sie sah ihn an, legte eine Hand auf seine Brust, und ließ ihn warten — genau, wie sie mich hatte warten lassen. Dann erst küsste sie ihn, langsam, und ich hörte das leise Geräusch, mit dem sich ihre Lippen trafen, lauter als alles in diesem stillen Zimmer. Meine Hände lagen auf meinen Knien. Ich hatte vergessen zu atmen.

Tobias zog ihr das Kleid von den Schultern, unendlich langsam, und es fiel zu Boden. Da stand sie, nackt, im Licht der einen Lampe, meine Frau, und ließ sich von einem anderen Mann ansehen. Sie drehte den Kopf zu mir, nur für eine Sekunde, und in ihrem Blick lag eine Frage und ein Triumph zugleich: Siehst du mich? Siehst du, wie er mich will?

Ich sah. Gott, ich sah.

Er legte sie aufs Bett und küsste sich an ihr hinunter, und als seine Zunge sie fand, warf sie den Kopf zurück und stöhnte — lauter, ungehemmter, als ich es je aus ihr herausgeholt hatte. Und statt dass mich das zerbrach, schob es mich höher, an einen Ort, an dem Eifersucht und Erregung dasselbe waren. Sie genoss es lauter als bei mir, und sie wollte, dass ich es höre. „Sieh her, Jonas”, sagte sie atemlos, die Finger in seinem Haar. „Sieh dir an, was du mir schenkst.”

Als er in sie glitt, hörte ich uns beide aufstöhnen — sie und mich. Ich saß da, hart in meiner Hose, die Hände zu Fäusten, und durfte nicht anfassen, nicht sie, nicht mich, und diese Regel war das Erregendste, was mir je passiert war. Ich sah zu, wie ein anderer Mann meine Frau nahm, wie ihr Körper ihm entgegenkam, wie sie seinen Namen sagte und dann meinen, immer wieder im Wechsel, als wollte sie uns beide in einem Atemzug halten.

Sie kam laut, den Blick auf mich gerichtet, und ich hätte allein davon fast auch. Tobias ließ sich Zeit, sah einmal zu mir herüber — nicht triumphierend, eher wie einer, der eine Verantwortung ernst nimmt — und dann gab auch er sich hin, tief in ihr, ihren Namen im Mund.

Danach lag Stille im Zimmer, nur unser aller Atem. Marlene richtete sich auf einen Ellbogen auf, sah mich an, und sagte das eine Wort, auf das ich den ganzen Abend gewartet hatte: „Komm.”

Was danach blieb

Ich durfte endlich zu ihr. Und was dann geschah, war das Zärtlichste unserer sechs Jahre — sie zog mich zu sich, ließ mich das nehmen, was ein anderer eben noch benutzt hatte, und flüsterte mir dabei ins Ohr, wie es sich angefühlt hatte, wie sehr sie an mich gedacht hatte, gerade weil er es war und nicht ich. Ich kam fast sofort, zitternd, und sie hielt meinen Kopf und sagte immer wieder: „Du gehörst mir. Auch jetzt. Gerade jetzt.”

Tobias war längst gegangen, leise, taktvoll. Wir blieben, verschwitzt, verschränkt, und ich weinte ein bisschen, und Marlene lachte und weinte auch, und keiner von uns musste erklären, warum.

Das ist mein Geständnis. Nicht die Nacht selbst — die ist bloß der laute Teil. Das eigentliche Geständnis ist leiser: dass ich meine Frau nie mehr begehrt habe als in dem Moment, in dem ich sie einem anderen überließ. Und dass sie mich nie fester gehalten hat als danach.

Man liest so viele Cuckold Stories, die klingen, als ginge es um Demütigung, um Verlust, um einen Mann, der weniger wird. Meine ist das Gegenteil. Ich war noch nie so ganz ihr Mann wie in der Nacht, in der ein anderer sie nahm — und ich auf meinem Stuhl saß und zusah, wie sie das Schönste war, das ich je besessen habe, gerade weil ich sie für ein paar Stunden losließ.